Sul letto di morte
Pushkin Alexander Sergeevich (nato il 26 maggio (6 giugno 1799 - morte il 29 gennaio (10 febbraio 1837)) - poeta russo. Il duello (con le pistole) tra A. S. Pushkin e Georges de Gekkern (Dantes) si svolse il 27 gennaio (8 febbraio 1837) alla periferia di San Pietroburgo, nella zona del fiume Nero. In un duello, Pushkin fu ferito a morte e morì 2 giorni dopo.
La morte di Pushkin è stata descritta da molti dei suoi contemporanei, ma il suo amico, lo scrittore Vladimir Dal, è stato il più dettagliato. 1837, 28 gennaio - Nel pomeriggio Dahl viene a conoscenza della ferita di Puskin e si affretta a casa sua.
“Da Pushkin”, ha ricordato, “ho già trovato una folla nell'atrio e nell'atrio; la paura dell'attesa percorse i visi pallidi. Il dottor Arendt e il dottor Spassky si strinsero nelle spalle. Mi avvicinai al malato, mi diede la mano e sorridendo disse: "Cattivo fratello!" Mi sono avvicinato al letto di morte e non l'ho lasciato fino alla fine del terribile giorno. La prima volta che me l'ha detto, - gli ho risposto allo stesso modo, e non ho più fraternizzato con lui per questo mondo.
Pushkin ha fatto sì che tutti i presenti diventassero amici della morte: se l'aspettava con tanta calma, era così fermamente convinto che l'ultima ora lo avesse colpito. Pletnev ha detto: "Guardando Pushkin, per la prima volta non ho paura della morte". La paziente ha respinto positivamente le nostre consolazioni e le mie parole: "Speriamo tutti, non disperate e voi!" - rispose: "No, non abito qui; Morirò, sì, a quanto pare, dovrebbe già essere fatto ". La notte del 29 lo ripeté più volte; ha chiesto, ad esempio, che ore sono? e in risposta alla mia risposta mi chiese di nuovo bruscamente e con una disposizione: “Da quanto tempo soffro in questo modo? per favore sbrigati."
Quasi tutta la notte mi teneva la mano, spesso mi chiedeva un cucchiaio di acqua fredda, un pezzo di ghiaccio, e faceva sempre a modo suo: prendeva lui stesso il bicchiere dallo scaffale più vicino, strofinava il whisky con ghiaccio, se ne andava e gli metteva impacchi sullo stomaco, e diceva sempre: "Questo è buono, e fantastico!" In realtà soffriva di dolore, secondo lui, non tanto quanto di eccessiva malinconia, che dovrebbe essere attribuita all'infiammazione della cavità addominale … "Oh, che malinconia", esclamò quando la crisi si intensificò, "il cuore languisce!" Poi gli ha chiesto di prenderlo, girarlo o raddrizzare il cuscino - e, senza lasciarlo finire, di solito si ferma con le parole: "Bene, bene, bene, va bene, e basta, ora è molto buono!" In generale, era, almeno nel modo in cui trattava me, obbediente e motivato, come un bambino, faceva tutto quello che gli chiedevo di fare.
"Chi è mia moglie?" ha chiesto a proposito. Ho risposto: molte persone ti prendono parte - la sala e la facciata sono piene. “Bene, grazie”, rispose, “ma vai a dire a tua moglie che tutto, grazie a Dio, è facile; altrimenti probabilmente glielo diranno ".
Video promozionale:
Al mattino il polso era estremamente piccolo, debole, puro, ma da mezzogiorno cominciò a salire, e alle sei suonava centoventi al minuto e la mandria era più piena e più soda; contemporaneamente cominciò ad apparire una leggera febbre generale … Il polso divenne più regolare, meno frequente e molto più morbido; Mi sono aggrappato, come un annegato, a un filo di paglia e, ingannando me stesso ei miei amici, ho gridato speranza con voce timida. Pushkin notò che ero diventato più allegro, mi prese la mano e disse: "Dal, dimmi la verità, morirò presto?" - "Speriamo ancora per te, davvero, speriamo!" Mi ha stretto la mano e ha detto: "Bene, grazie". Ma, a quanto pare, solo una volta è stato sedotto dalla mia speranza; né prima né dopo le credette; chiese con impazienza: "La fine è presto?" - e ha aggiunto ancora: "Per favore, sbrigati!"
… Durante la notte lunga e agonizzante, ho guardato con il cuore spezzato a questa misteriosa lotta tra la vita e la morte - e non ho potuto respingere tre parole di Onegin, tre parole terribili che si sentivano insistentemente nelle mie orecchie, nella mia testa - le parole:
Bene? - ucciso!
DI! quanto potere ed eloquenza sono in queste tre parole! Valgono la famosa fatidica domanda di Shakespeare "Essere o non essere". L'orrore involontariamente mi travolse dalla testa ai piedi - mi sedetti, non osando respirare, e pensai: qui è dove dobbiamo studiare la saggezza sperimentata, la filosofia della vita; qui, dove l'anima è strappata al corpo, dove i vivi, il pensiero compie una terribile transizione verso il morto e il non corrisposto, che non si trova né nei libri spessi né sul pulpito!
Quando l'angoscia e il dolore lo vinsero, si rafforzò vigorosamente alle mie parole: “Devi sopportare, caro amico, non c'è niente da fare; ma non vergognarti del tuo dolore, gemiti, ti sarà più facile ", rispose bruscamente:" No, non farlo, mia moglie lo sentirà ed è divertente che questa sciocchezza mi abbia sopraffatto! " Ancora non smetteva di respirare velocemente e bruscamente, il suo gemito silenzioso tacque per un po '.
Il polso iniziò a diminuire e presto scomparve completamente e le mie mani iniziarono a diventare fredde. Suonarono le 2 del pomeriggio, il 29 gennaio, e a Puskin rimasero solo tre quarti d'ora. Lo spirito vigoroso conservava ancora il suo potere; occasionalmente solo una mezza sonnolenza, l'oblio per pochi secondi annebbiava i miei pensieri e la mia anima. Poi il moribondo, più volte, mi diede la mano, la strinse e disse: "Bene, sollevami, andiamo, sì più in alto, più in alto, bene, andiamo".
Tornato in sé, mi disse: "Ho fatto un sogno in cui stavo salendo in alto con te su questi libri e scaffali - e la mia testa girava". Una o due volte mi guardò da vicino e mi chiese: "Chi è questo, tu?" - "Io, amico mio." - "Cos'è questo", continuò, "non potevo riconoscerti." Poco dopo, senza aprire gli occhi, ha ripreso a cercarmi la mano e, stendendola, ha detto: "Bene, andiamo, per favore, insieme!" Mi sono avvicinato a V. A. Zhukovsky e al conte Veliegorsky e ho detto: se ne va! Pushkin aprì gli occhi e chiese i lamponi inzuppati; quando l'hanno portata, ha detto distintamente: "Chiama tua moglie, lascia che mi dia da mangiare". Natalia Nikolaevna si inginocchiò alla testa del moribondo, gli portò un cucchiaio, un altro e premette il viso sulla fronte del marito. Pushkin le accarezzò la testa e disse: "Bene, niente, grazie a Dio, va tutto bene".
Amici, vicini di casa circondavano silenziosamente la testa della persona in partenza; Io, su sua richiesta, lo presi sotto le ascelle e lo sollevai più in alto. Improvvisamente sembrò svegliarsi, aprì rapidamente gli occhi, il suo viso si schiarì e disse piano: "La vita è finita!" Non l'ho sentito e ho chiesto a bassa voce: "Che cosa è finito?" "La vita è finita", ha risposto in modo chiaro e positivo. "È difficile respirare, è pressante", furono le sue ultime parole. Una calma totale diffusa su tutto il corpo; le mani si sono raffreddate anche su spalle, dita dei piedi, piedi e ginocchia; la respirazione improvvisa e rapida si trasformò sempre più in lenta, tranquilla, prolungata; un altro sospiro debole, appena percettibile - e un immenso, incommensurabile abisso divideva i vivi dai morti. È morto così silenziosamente che gli altri non si sono accorti della sua morte ".
A. Lavrin
